Intemporal

2012-01-28T20:32:00.001Z

. i | n | t | e | r | v | a | l | o .

Talvez seja nostalgia, a do início das coisas. Um sentimento de que tudo se repete e nós com ele, inseguros, desconfiados dos rituais a acordar saudades de um distanciamento maior. Era assim que ele se sentia a cada começo de ano e os dias de inverno que são curtos pareciam enormes e nas noites longas apenas cabia um sono pesado e fundo. O nevoeiro formava-se a cada madrugada, estremunhada a ausência de claridade e a humidade era presença ao sol pôr. Os pássaros calavam-se desentendida a nota que os faria cantar.

Era sábado e foi por ali junto da água e do cais em busca sabia lá de quê, da multiplicação dos dias que tinha só para si, talvez. Sentou-se num banco, esticou um braço para cada lado, o nariz levantado em direção ao sol e fechou os olhos. Cada vez mais longe o ruído dos carros, os gritos das crianças a jogar à bola sobre o relvado, o chamamento de alguém. E ele desligado a formar um vazio dentro da cabeça.

Ausentou-se um segundo e uma sombra leve fez com que abrisse os olhos. E viu-o. Casco de madeira escura, três velas, igual número de mastros toscos, o cordame e os juncos a prender e a suportar a estrutura num equilíbrio quase impossível, uma flutuação perturbante.

Vem daí, disse o barco, numa voz de estrela do mar. Não acredito, pensou ele, o barco fala. Precisarás de muito para viajar? perguntou o barco. De futuro, respondeu ele, como se procurasse uma cidade de futuro, acrescentou. É o que basta, disse o barco. De um salto, um leve adeus à terra e às casas e ele foi, o vento de feição, uma alegria solta no peito.

Como era possível partir assim confiadamente naquele ser, nem águia nem peixe, a ranger cantos de canavial, sopro de panos de luas e marés.

Rumaram a sul, as velas abertas como as asas de uma borboleta frágil e forte e navegar é como voar dobrado o cabo das tormentas e se el rei disse ser o da boa esperança, assim será. Confundiram-se as águas do Atlântico e do Índico e junto à costa continuaram, o homem e o barco e já sabiam muito um sobre o outro, porque tudo nunca saberiam.

Por esta altura atingiram o Mar Arábico e daí pelo estreito de Ormuz, passaram ao golfo Pérsico. Numa enseada onde grandes navios aportavam, o pequeno junco singrou cheio de pressa e parou para descansar.

Ele saiu e foi à descoberta dos edifícios mais altos do planeta, dos hotéis que parecem barcos a tocar os céus e o mar. Das ilhas artificiais em forma de palmeira, construídas de areia e pedra e das outras, que desenham na água um mapa do mundo com se este fosse um traço na palma da mão. Atravessou então quatro vezes a cidade de uma ponta à outra e em cada dia bebia três litros de água mineral porque afinal o calor apertava. Das tamareiras cresciam doces frutos, a raposa do deserto sobrevivia à canícula e ao pó e ele acreditou que entre a riqueza e a opulência, entre o passado e o futuro, os habitantes da cidade encontrariam aquela hora do dia em que se deseja o silêncio e a quietude de um templo.

Mas o Índico chamava-o e desta vez foi ele a desafiar o barco. Zarparam rumo aos bancos de coral e eram cálidas as águas e acenou à ilha de Ceilão com saudades das montanhas, das florestas da monção e das plantações de chá preto. Umas milhas mais e outro mar, turquesa, esmeralda, manso, morna a areia branca das praias, porque quem nunca nadou sob um tecto de estalactites e descansou a cabeça num pé descalço de Buda, não reconhece o assombro de ser um pequeno ponto de um desígnio feliz.

Admiraram-se os peixes, as baleias, as aves marinhas e todas as gentes, de ver um homem e um barco a viajar assim. Mas se quatro são os pontos cardeais, até mesmo aqueles que partilharam tanto se separam e um permanece e o outro vai.

O barco alongou os mastros, desenrolou os panos das velas, branco, cor de areia e de salmão. Fez estalar o casco e disse-lhe, ficas aqui mais um pouco neste reino de Sião, eu navego à bolina e voltaremos a viajar. Um dia.

O barco afastou-se e ele ficou, apaziguado, até a linha do horizonte lhe apagar um risco no olhar.

No seu ombro esquerdo pousava uma borboleta frágil cor de areia e asas de salmão.

. gratíssimo à manuela baPtista pela materialização desta página .

. a todos . até breve .

2012-01-21T11:52:00.000Z

. apenas uma palavra na alucinação da vitória . como uma premonição . indefetível . a saciar a sede de todas as sedes . asco ao fiasco . como epígrafe iminente .

. imagética de fernando pedrosa .

2012-01-14T10:25:00.000Z

ainda somos de um tempo

retalhado a folha de ouro

ornado em cassa de linho

como quem borda um tesouro

resguardo de um passado adiado

que o futuro adiantado acrescenta

sempre que o presente ostenta o estado

que este mundo no fundo apresenta

se conseguirmos que a perseverança

seja a aliança e a vaidade do vento

como quem tece uma dança

ou principia um sorriso

gargalhada riso

rasgado ou até sem siso

no compasso de cada andamento

abreviados serão todavia os sinais

dos ais ai de tantos ais

diluídos no firmamento

. imagética de fernando pedrosa .

2012-01-07T12:31:00.000Z

. sempre a música . como osmose da intempérie . ou fenómeno in.clemente . e aspereza do tempo que passa .

. _________________________ . na ascese da renovação .

. imagética de fernando pedrosa .

2011-12-30T18:35:00.000Z

. consagrado a todos os meus leitores .

renasce um acórdão

no acordeão do tempo

e são de asas as massas

a serem as franjas lassas do vento

pudéssemos ser em cada dia

um pouco mais do que mais um dia após dia

com os ais de um passado amassado

e por nós lembrado após cada momento

para que possamos voltar a ser ave

e sebenta atenta aos sinais vitais

urge que se reconsertem os arrebiques

e que se reconcertem os demais tiques

para que quando o cálculo não for mais

do que um breve desígnio ou intento

de bom grado e em cada agrado

consigamos reinventar de novo o mundo

e resgatá.lo deste fundo infecundo e sedento

com alento regressará em tons de azul

dos matizes felizes dos mares do sul

e nos seus países deixará de ser cinzento

embora por ora mas apenas por agora

pernoite em riste e em triste lamento

. feliz ano novo . do ano da graça de dois mil e doze .

. imagética de fernando pedrosa e marcos gomes [lateral] .

2011-12-17T13:15:00.001Z

. primeira parte . [do conto que se segue] . aqui .

De uma caixa, retira pedacinhos de tecido de muitas cores, algodão, lã, veludo. Recorta-os cuidadosamente com uma tesoura de bicos, dá-lhes forma, combina-os, separa-os, torna a juntá-los. Em cima da mesa de madeira retangular, sólida, comprida, surge um pássaro às riscas azuis e verdes, a quilha turquesa, as asas de chita às flores. Cose pedaço a pedaço enche-o de algodão em rama, engorda-o, dá-lhe a dimensão do voo. Os olhos são dois botões, de madrepérola. Linda a palavra madrepérola, era capaz de repetir madrepérola durante dez minutos que não se cansaria. O cão, esticado no tapete em frente da lareira, solta sons de preguiça e bem-estar, sonha. A rapariga diz: Faísca, o cão boceja e enrola-se. Ela continua, concentrada na construção das figuras imaginadas, uma estrela, um urso, um cão com um lenço ao pescoço.

O pai, parado à porta da sala contempla-a, quinze anos saudáveis, inteligente, bondosa, metida consigo, não gosta de estranhos, isola-se entre papéis, colas, cartolinas, trapos, arames. Espalha pela casa as suas esculturas a quem dá nomes, personagens identificadas e humanizadas. À noite ganham vida e andam pelos quartos, pela cozinha, o cão conhece-as mas às vezes ladra-lhes, morde-lhes os parafusos e as articulações.

Ele diz, venho ajudar. Ela sorri e os olhos brilham. Têm um propósito, uma tarefa meiga a cumprir. Convidaram todos para o Natal ali naquela casa que amam, que foi do avô e agora é do pai e dela, a casa do monte das corças, dos invernos rigorosos, das histórias da infância, das brigas e dos risos. E a provocação lançada pela rapariga foi esta: vamos virar o Natal do avesso, trocar as voltas ao que já não se espera, tragam convosco tudo o que puderem apanhar e que não tenha preço, possua apenas e somente beleza. Ele aceitou de bom grado esta nota diferente no caminho sempre igual dos dias, o que sobra não fará falta e é grande o sorriso da filha.

Fazem sacos de serapilheira, tecido tosco, grosseiro, mas é de juta e tem implícita a natureza do linho.

Todos têm um nome bordado: João, Pedro, Teresa, Joana, Francisco, Avó, Ana, tia Marta, tio José, tio Manuel, Pai, Faísca, amigo, amiga, desconhecido, visitante, caminhante, Jesus, Maria. Escondem neles os bonecos de tecido, olhos de madrepérola, atam-nos com uma fita, penduram-nos junto da lareira e este gesto tem implícita a sua natureza humana.

Ao entardecer da véspera de Natal começam a chegar, cheios de fome, de risos e de saudades. Dão três voltas à casa, correm pelos corredores e vão deixando junto da lareira tudo o que descobriram: um tronco em forma de cavalo, dez pedras preciosas, cinco ramos de azevinho, vinte nozes, dez laranjas, três camisolas de lã feitas à mão, sete pares de luvas, um tapete voador, uma chaleira mágica, dois saquinhos de chá da Índia.

Da cozinha vem um cheiro bom a assados e a alecrim, a pão acabado de fazer e a manteiga. A luz quente das velas enfeitiça os parapeitos, os cantos e as escadas e os doces da ceia são os sonhos que traziam.

Meia-noite dada, quando tudo se aquieta num sussurro de conversas e chá preto com leite, vencidos os mais novos pelo sono e o cansaço, abraçados às estrelas, aos pássaros e aos ursos, alguma coisa estalou lá fora. Um ramo, um pé de cabra, um pedaço de gelo da madrugada. O cão espeta as orelhas e olha para a porta. A rapariga levanta-se, o pai segue-a, todos os outros vão atrás, as crianças ao colo adormecidas e sem fazerem ruído saem para a noite escura e fria.

Deram alguns passos e ali na curva entre o caminho de cascalho e o mais antigo dos carvalhos, vêem-no. Forte, os membros esguios, o dorso direito, o garrote saliente, a cabeça orgulhosamente levantada, as pesadas hastes a desenharem ramificações de veludo dourado em fundo preto, como se soltassem milhares de luzes pequeninas.

Aqueles homens e aquelas mulheres ali presentes e os outros guardados na memória já antiga, o cão, as raparigas, os rapazes, o pai, a avó e as crianças adormecidas, sentiram o coração dentro do peito e escreveram nele uma história prometida.

Branqueadas as árvores, o som da água e do rio e as casas, o veado desapareceu noite adentro em busca da sua natureza divina.

. o conto é da manuela baPtista . e a imagética do ferNando pedrosa .

. a todos . festas felizes .

2011-12-05T22:19:00.002Z

dadas as provas

seguem.se as trovas

de um cancioneiro de amor

e para lá deste outono

sobrevoam os mares

as aves marinhas

e levam consigo

ramos de azevinho

resgatados da terra

dos insondáveis lugares

como guaridas da guerra

ante quem ferra e quem cerra

e voltarão a construir ninhos

onde a humanidade não erra

. e,,, convido todos os meus leitores a visitarem o . intemporal . a partir do dia 18 de dezembro . próximo .

. imagética de Fernando Pedrosa .

2011-11-28T22:12:00.000Z

como se fora uma ilha

de água de muita água circundante

como se fora uma silha

nunca cilha tábua fraga frágua ou mágoa

antes atemporal e adro espiritual

sem cidade natal

sem idade verbal

consoante lírica e da lira vogal

sempre e para sempre intemporal

avante e doravante crucial

na invisível reserva da trindade das reticências

sem mais preâmbulos

porque a demora dilata retarda e atrasa

ata a errata que a palavra desata

como se fora uma ilha

que avulsa pulsa

e cativa pelo impulso que desprega o pulso

compõe rabiscos e ariscos riscos

na demanda de trechos lusos

opõe ciscos

entre sorrisos risos

e também pulos

suscita as veredas

que a soberba mata

. imagética de . Enrique Ochotorena e Fernando Pedrosa .

2011-11-19T11:10:00.002Z

. de nada nos valerá a certeza híbrida da espera . se não resguardarmos o sonho . a esperança . a virtude mítica da quimera . todavia mística . mas realizável . como vaticínio . ou predição inscrita nas mãos de um Poeta . também ele profeta . e adivinho deste tempo presente . ao qual é dado a arte como ofício ou destino . rumo ao limite . ou à meta .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-11-13T11:14:00.004Z

. . . seja talvez pelo tacto que granjeio o sentido do voo . e . rumo ao sul . sem norte . à toa e à tona . e o navio é uma grande ave cinzenta . ubíqua . sustentadora . e detentora do trilho sobre o brilho das águas . insuspeitas .

. com quantos matizes se desenreda uma despedida ? .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-11-10T22:07:00.002Z

ausência de asas geométrica e perfeita

fio

renda

seda

faço de conta a fragilidade mágica de uma casa

caço

inocente em silenciosa teia

. da autoria . de . manuela baPtista .

. fotografia de f pedrosa .

2011-11-04T15:34:00.000Z

Por el Boulevard de los pasos indecisos

deambulan mis deseos
esta noche encendidos,

en busca del altar,

del tálamo donde hacer realidad

tantos sueños inconclusos,

tantos anhelos ilusos

que nunca han llegado a cuajar,

se han quedado tan sólo en éso...

...en sueños y deseos no concedidos.

Se desgarra mi impaciencia,

a punto de estallar mi garganta

en un chorro de potentes silenciosos gritos

que nadie llega a oir,

ni tan siquiera en el vacío de la noche, de las calles,

donde suenan hasta las mínimas gotas del rocío.

Puedo escuchar mis latidos,

pareciera que el corazón

salir quisiera de mi pecho,

pero nadie los oye, tan sólo yo,

que me vuelvo loco de tanto

como retumban en mis oidos,

y sigo sin encontrar tu presencia,

aunque la busco en esquinas,

en espejos de tiendas,

en el reflejo de los cristales

de comercios de ropa fina.

Otra noche más, y van...ciento y una,

buscando bajo la lluvia,

al calor de la noche, cómplice de la luna,

en la oscuridad, esperando al alba,

para acabar como siempre
regresando derrotado a mi fría cama.

Seguiré buscándote por empedradas calles,

por avenidas, por los boulevares

de los pasos indecisos,

aunque esté casi casi convencido

de que no tienes alma,
que no puedo encontrarte porque
no eres real,

porque eres obsesión, pesadilla,

delirio infernal

de mi perdida calma.

Si en ocasiones he amado a la noche

como cómplice de amores
que de día vuelan, de día se evaporan,

ahora la odio a muerte
porque me escatima lo que más deseo,

lo que más necesito,

un beso de tus labios que cabal me torne,

porque ya he comprendido
que mi anhelo es producto de la fiebre,

que me come, me destruye,
y que nunca te tendré por mucho que me empeñe.

...ya tan sólo me quedan los sueños,

ni siquiera recuerdos,

no puede haberlos de aquello que no se ha vivido,

por éso prefiero cerrar los ojos...

y quedarme para siempre dormido.

. "Por el Boulevard de los pasos indecisos" . de . Enrique Ochotorena .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-10-30T15:35:00.000Z

urge repensar a razão

como quem exalta a paixão

de um coração que arde

e se invade na desilusão

ou no desengano dos sentidos

doídos e adidos idos

urge dosar a criação

como quem salta deste chão

e na decrescência de pelta

junto à foz elege delta

como divindade tríplice

num só Deus

de todos os povos

há tanto esvaídos

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-10-26T22:23:00.004+01:00

Entardeceu chuvoso, ventoso, quente, húmido, pegajoso. Ao longe um sussurro de vozes, um cair de água num objecto de metal, cortante o sentimento de já não pensar em nada.

Esqueço-me continuamente do caminho entre a cama e a casa de banho e a gaveta onde escondo os cigarros muda de sítio a cada dois dias, ela ou eu. Não se pode fumar aqui onde estou e tratam-me por querido. Vá lá querido, vamos fazer a higiene querido, vamos almoçar querido.

Arre, apre! Como detesto que me chamem meu querido se não me querem. Que mania a desta gente, infantilizar os velhos, como se não bastassem os espelhos que nos devolvem um ser que não reconhecemos, vêm também apelidar-nos daquilo que não somos.

A verdade é que tenho acordado cada dia mais bem-disposto. Aquela dor na anca direita passou-me por completo e o incómodo parafuso da prótese da perna esquerda, usei-o para fixar a fechadura do quarto e impedir que me abram descaradamente a respectiva porta. O meu coração bate com mais força e hoje à noite dou uma escapadela e vou beber um copo ao bar azul e branco ali da esquina.

Inevitável! Após deitar no lixo a parafernália de comprimidos que me obrigavam a engolir a cada dez segundos, fui convidado a sair do lar.

Aceitei de bom grado e de caminho aposentei-me, numa cerimónia um pouco tonta em que me ofereceram um relógio de ouro e ninguém soltou uma lágrima sequer, cheios de pressa para contratar outro a ganhar menos do que eu.

O cabelo cresce-me dia a dia, os músculos ganham tonicidade, estou mais alto, bem parecido e a hipoteca da casa está cada vez menos elevada.

Tirei o apêndice, que como o nome indica, está a mais, de resto não tenho mazelas que me incomodem. Direi até que estes quarenta anos de trabalho voaram, mau grado o cansaço de tantos dias, a incerteza e o desespero.

Enfrento agora a angústia de andar às aranhas para encontrar trabalho pois terminei o curso e parece-me que foi amanhã.

Sou bonito! Tenho os olhos arredondados e grandes, os ossos da face perfeitos, cresci mais dez centímetros e na faculdade sou popular entre as raparigas. Tenho a liberdade de cometer loucuras, comprometer-me com cada uma delas ao mesmo tempo e ser sincero quando afirmo que as amo. Descomprometidamente sou feliz e meto-me nos copos todas as sextas-feiras à noite. Penso que serei um bom estudante.

O tempo das amizades e dos verões eternos deu-me outra vida e o meu cabelo tem agora a cor das espigas de milho maduras. Discuto a existência de Deus, a inevitabilidade da morte, a essência do amor, a coragem e a amizade. A lealdade é um valor.

Oiço música em altos berros, penduro-me nos eléctricos que atravessam a cidade, mesmo que tenha lugar à frente vou atrás, mesmo que chova não uso chapéu, muito menos botas. Os sapatos de ténis são a minha apaixonada forma de estar nos trilhos.

O professor de língua portuguesa afirma que eu escrevo bem, que prometo, que me afinque e serei alguém e eu descubro que o ato de escrever revoltou-me inteiro como o mais belo acto.

O bibe aos quadradinhos vai-me a matar e estou apaixonado pela menina que se senta ao pé de mim no refeitório. Tem um panamá igual ao meu e quando estamos no cavalete entre pincéis e pássaros, ela oferece-me uma super gorila e eu não lhe ofereço nada.

Dobro o riso, deixo cair a chucha, bato palmas e adoro estes rostos que se debruçam sobre mim e dizem, meu querido e é verdade. Descubro todas as coisas pela primeira vez, conquisto cada palmo como se fosse de terra.

Tornei-me barco, navego em água morna, reconheço a voz da minha mãe e o toque da mão do meu pai quando pousa na sua barriga. Cantam-me uma canção suave e eu sou peixe, o aquário é cada vez maior e eu microscópico.

O tempo deles é imenso, a pressa uma linguagem que não entendem. Alongam-se em cumplicidade amorosa, oscilam as pontes, altera-se o curso dos rios, modifica-se a estrutura das rochas e num grito simultâneo de prazer eu desapareço num orgasmo feliz.

No que tenho de palpável e humano, manifestação, ocultação.

A causalidade perfeita.

. uma inspiração . de . manuela baPtista .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-10-23T12:04:00.000+01:00

em cada nuvem cinzenta
há um compasso de espera
de clivagem sedenta
entre a paz e a guerra
ainda que uivem os lobos
e vociferem as feras
ainda que bradem os corvos
e se irrealizem quimeras
em cada estado de espírito

há o desgaste da terra

em cada haste há o grito

e em cada mastro há o rito

do predador que assim ferra

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-10-20T18:57:00.000+01:00

. Poema de agradecimento de Joaquim Pessoa .

Obrigado, excelências.

Obrigado por nos destruírem o sonho e a oportunidade

de vivermos felizes e em paz.
Obrigado pelo exemplo que se esforçam em nos dar
de como é possível viver sem vergonha, sem respeito e sem
dignidade.
Obrigado por nos roubarem. Por não nos perguntarem nada.
Por não nos darem explicações.
Obrigado por se orgulharem de nos tirar
as coisas por que lutámos e às quais temos direito.
Obrigado por nos tirarem até o sono. E a tranquilidade. E a alegria.
Obrigado pelo cinzentismo, pela depressão, pelo desespero.
Obrigado pela vossa mediocridade.
E obrigado por aquilo que podem e não querem fazer.
Obrigado por tudo o que não sabem e fingem saber.
Obrigado por transformarem o nosso coração numa sala de espera.
Obrigado por fazerem de cada um dos nossos dias
um dia menos interessante que o anterior.
Obrigado por nos exigirem mais do que podemos dar.
Obrigado por nos darem em troca quase nada.
Obrigado por não disfarçarem a cobiça, a corrupção, a indignidade.
Pelo chocante imerecimento da vossa comodidade
e da vossa felicidade adquirida a qualquer preço.
E pelo vosso vergonhoso descaramento.
Obrigado por nos ensinarem tudo o que nunca deveremos querer,
o que nunca deveremos fazer, o que nunca deveremos aceitar.
Obrigado por serem o que são.
Obrigado por serem como são.
Para que não sejamos também assim.
E para que possamos reconhecer facilmente
quem temos de rejeitar.

Joaquim Pessoa nasceu no Barreiro em 1948.
Iniciou a sua carreira no Suplemento Literário Juvenil do Diário de Lisboa.
O primeiro livro de Joaquim Pessoa foi editado em 1975 e, até hoje, publicou
mais de vinte obras incluindo duas antologias.

Foram lhe atribuídos os prémios literários da Associação Portuguesa de Escritores e da Secretaria de
Estado da Cultura (Prémio de Poesia de 1981), o Prémio de Literatura António
Nobre e o Prémio Cidade de Almada.
Poeta, publicitário e pintor, é uma das vozes mais destacadas da poesia
portuguesa do pós 25 de Abril, sendo considerado um "renovador" nesta área.
O amor e a denúncia social são uma constante nas suas obras, e segundo David
Mourão Ferreira, é um dos poetas progressistas de hoje mais capaz de
comunicar com um vasto público.

[Bibliografia]

"O Pássaro no Espelho", "A Morte Absoluta", "Poemas de
Perfil", "Amor Combate", "Canções de Ex cravo e Malviver", "Português
Suave", "Os Olhos de Isa", "Os Dias da Serpente", "O Livro da Noite", "O
Amor Infinito", "Fly", "Sonetos Perversos", "Os Herdeiros do Vento",
"Caderno de Exorcismos", "Peixe Náufrago", "Mas.", "Por Outras Palavras", "À
Mesa do Amor", "Vou me Embora de Mim".

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-10-15T13:07:00.000+01:00

En ocasiones me siento perdido,
el horizonte difuso, casi desaparecido,
las voces del silencio estallan en mis oídos,
y el frío intenso que siento,
es el de un animal de muerte herido.

Busco aterrado el aliento cálido de un amigo,
como pomo de esa puerta que da paso al abrigo,
como promesa eterna de estar siempre conmigo,
allá donde fuera, cuando me sobren los enemigos.

En mi ególatra interior siempre veo
que no debo esperar lo que tanto quiero,
que no se debe desear más de aquello
que con tanta generosidad tantas veces se nos da.

Errante, espeso y confundido,
siento el peso del aire,
que amenaza con ahogar mi pecho,
de tantos golpes maltrecho
que ahora se encuentra hundido.

Siento que vuelan mis pies,
noto que apenas rozan el asfalto,
y es que quiero volar tan alto,
que ya no sé si vuelo ó ando,
que tan sólo sé lo mucho que lloré,
tanto,tanto, que las nubes se nutren de mi llanto.

Continuaré la ronda por las esquinas
sin luz,
por las calles del ayer cuando aún estabas tú,
por lugares repugnantes que me aparten
de tí,
de tu memoria que me duele tanto...y tanto.

Pero siempre volveré al lugar,
volveré al banco, al paseo, al bar,
en que te encontré alguna vez,
y en mi lecho otra vez intentaré
dormirme con tu recuerdo como manto.

. "Perdido" . ensayo de . Enrique Ochotorena .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-10-09T12:15:00.000+01:00

nasce o Sol

do lugar dextro do mapa

pasce o rol

do vagar estro da capa

quem sabe se do princípio

fora o universo

anverso

obverso

ou contracapa

e ventarola

como leque ímpio

de uma lapa de apa

que a fome come

e o homem farta

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-10-05T10:30:00.000+01:00

Deja que pose mi mano en tu mejilla,
deja que acaricie tu piel tersa,
suave como terciopelo
que en la penumbra brilla.

Deja que enrede mis dedos en tu pelo,
que ensortije mis anhelos
en el perfume de tu cuerpo,
que tu piel nacarada erice
recorriéndola con mis besos.

Deja que llegue el alba,
deja que el sol
entre por la ventana,
deja que vea tu rostro
dormido sobre la almohada,
para así darme cuenta
de que no ha sido un sueño,
que es verdad que el amor
esta noche nos enlazaba.

. poema e fotografia de Enrique Ochotorena .

2011-10-01T12:18:00.001+01:00

. urge re.amar a existência . num momento im.preciso . em que somos a.penas asa .

a ser do vento um breve rasgar do tempo
a ser do mundo um efémero segundo um momento
a ser dos ares das massas um leve bater de asas
a ser vapor o odor que declina as vidraças
a ser calor o fulgor que por amor é talento
a ser do ser que sem dever e só por ser é alento
a ser do prazo o despiste a favor do tempo que invento
a ser o passo por onde desde cedo passas
a ser o corpo chão onde o pão amassas
a ser bafejo onde repousas as estrelas lassas
a ser da vida avenida de todas as praças

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-09-24T11:11:00.001+01:00

. C_______i_______t_______a_______d_______e_______l . (III) .

Quando nasceu, o céu coloriu-se de azul-marinho e por uns momentos dir-se-ia que a linha do horizonte se desvanecera e os habitantes da terra seriam peixes e que acabara de chegar alguém marcado com um sinal.

É um bom presságio - disseram os homens que cultivavam os campos levantando a cabeça e logo continuaram a cavar e a semear. Não se interrompeu o curso dos ribeiros nem tão pouco se alterou o sentido do vento.

O pai prometeu-lhe um cavalo branco e enquanto a mãe dormia as mulheres da casa riram-se e troçaram, vendo-o tão pequeno montado num potente corcel.

Cresceu manso e pacífico sem ter de enfrentar perigo algum, mas inquietava-se o pai que sabia a fortaleza frágil, temia a cedência dos baluartes em forma de estrela e as colheitas pouco abundantes.

Aos oito anos o cavalo era de sela, baixo como ele, que assim aprendeu a trotar e a galopar.

Aos dez, o cavalo era alazão e montava-o sem sela nem freio sussurrando-lhe palavras doces, como doces os rebuçados de melaço que lhe enchiam os bolsos, recompensando aquele que se deixava cativar. O desejo que as pernas lhe crescessem fortes e saudáveis era tão grande, que todas as manhãs se levantava ainda todos dormiam. Nem servos nem senhor davam por isso e o rapaz corria como um potro selvagem pelos carreiros, os campos de centeio, à volta das árvores do pomar, subia aos torreões onde uma eterna bruma lhe fazia companhia.

Das armas defensivas preferia o arco, era ágil e o olhar certeiro, mas incapaz de atirar a uma gazela ou sequer um urso e o pai lançava-lhe um grito:

- Como poderás defender esta cidadela e a paz que nela reina, se alguém nos atacar?

O rapaz não sabia responder, mas também não se inquietava e na manhã em que completou dezasseis anos o pai deu-lhe um cavalo branco, porque aquilo que se promete deve ser cumprido, sob pena de descrédito e mágoa.

Foi tanto o brilho que lhe sobejou nos olhos, que as lamparinas se apagaram nos corredores e nos salões, nas cozinhas e nos quartos e a claridade era como se fosse dia. Assaram dois bois, o vinho correu nos jarros e nos copos e de todos os cantos da fortaleza chegaram os convidados, dançaram e cantaram e pasmaram perante a beleza de um cavalo assim.

O rapaz cresceu ainda mais do que as suas pernas, enfeitiçou o cavalo branco e os dois eram a mesma voz que sussurrava desígnios na aurora dos dias. Ousaram até sair das muralhas protectoras, chegaram ao mar e aos portos de pesca e num campo onde pousavam já as folhas vermelhas de um fim de tarde, encontraram os bandos de cavalos negros como breu, que se diziam valentes e com fama de invencíveis.

Depois vieram tempos duros. Por mais que os homens trabalhassem, os celeiros permaneciam quase vazios, cada pão dividia-se por dois e cada dois, por quatro e alguns murmuravam:

- Se vierem os nossos inimigos, de que nos vale um cavaleiro e um cavalo, se o cavaleiro é tão manso que não ousa atirar a matar e o cavalo é apenas belo e branco?

O rapaz fechava-se a estas vozes vãs e todos os dias patrulhava a muralha para cá e para lá e os campos de centeio, os pomares e as hortas, certo de que um dia teria de enfrentar o medo.

Quando os viu muito ao longe, não se sobressaltou, não gritou, não acendeu fogueiras, não deixou cair um lamento. Segredou longamente ao ouvido do cavalo branco, que ouvindo batia com o casco dianteiro no chão em sinal de assentimento e partiu à desfilada virando apenas uma vez a cabeça para trás, as crinas espantadas ao vento.

Eram milhares e armados, de espadas, arcos, setas, facas dentadas, lanças e venenos. O ruído que faziam assemelhava-se a uma tempestade seca, à fúria cruel dos deuses. Mas quanto mais se aproximavam menos viam e no lugar onde pensavam existir a cidadela, vislumbravam apenas uma escuridão cerrada como breu, onde nem um simples malmequer se abriria.

- Fomos enganados! Aqui existem poços fundos e negros e do nada, nada se pode roubar. E retiraram-se acabrunhados, sujos e feios.

E só quando os pressentiram muito longe, desarmados e derrotados, os cavalos negros como breu relincharam e gritou de alegria o rapaz e empinou-se o cavalo branco, deixando a descoberto a cidadela que protegiam.

. esta é a derradeira parte de um conto aparte . que só esta grande escritora soube in.igualaval.mente re.inventar .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-09-15T22:19:00.002+01:00

. C_______i_______t_______a_______d_______e_______l . (II) .

Nunca me apaixonou a posse dos livros. Leio muito, indiscriminadamente, livros que me emprestam, livros que me empresto e imediatamente dou, passo, largo, deixo ir embora. Mas não me esqueço da escrita, do autor, do conto, do romance ou do poema. Não sei porque sou assim, sou.

E a voz do meu avô, rapaz! não te entendo. Oiço-a sempre, a voz do meu avô, a sua imensa biblioteca, paredes forradas de estantes e a escada onde ele se pendurava tardes a fio, a arrumar, a seleccionar, perdido naquele alto, torreão da sua fortaleza onde se fechava e alheava do resto da família.

Às vezes eu ficava por ali sentado no chão, a cabeça encostada ao seu cadeirão de veludo cor de beringela a olhá-lo e ele colocava-me sobre as pernas os volumes encadernados das revistas que ele lia quando era criança como eu. O Mosquito, O Cavaleiro Andante e eu fingia ler, via os bonecos, desejoso das suas histórias, da sua mão magra onde as veias desenhavam caminhos a folhear-me as viagens à volta do mundo em 80 dias e à roda da lua.

Outras vezes vagueava apenas entre as estantes sem fixar nenhuma, inspirava o cheiro a cera das madeiras, o odor do papel. Fechava os olhos, o seu dedo indicador desenhava um invisível traço, um continuum, até finalmente se fixar num livro, ao azar como num jogo, à sorte, como na vida.

Na segunda prateleira da terceira estante a contar da esquerda, entre a porta da varanda e uma estatueta alta de um menino preto com uma concha na mão, vá-se lá saber porque é que aquele menino transportava uma concha na mão, estavam três livros volumosos de lombada dourada "Crónicas da Cidadela do Triângulo de Pedra". Mas nesses, eu ainda não podia tocar. Um dia serão teus, agora não os entenderias, dizia-me, e eu distraído com o cachimbo e o cheiro bom a tabaco e os gritos dos meus irmãos no corredor e o chamamento dos melros.

O tempo fixou-se e espalhou-se e setembro não é eterno.

O meu avô envelheceu as mãos e a estrada de veias azuis, o cachimbo e a sua torre no cimo da escada e eu a tentar crescer afastado da casa, do menino preto, da concha e do corredor.

Aos vinte e sete dias do mês de setembro do ano de muitas graças que deus nosso senhor nos fez desejar e viver, aqui neste paço do nosso mui querido e amado rei, sétimo a contar da data do grande fogo, eu, homem de alguma fé e humildade maior, foi-me dada a grande alegria de tomar posse como escrivão-mor e contador das histórias com as quais se guardam as memórias, recebendo esta missão pela qual há muito anseio, continuador de meu pai que a herdou de seu avô e esse de seus bisavós e por aí atrás até ao princípio dos dias.

Eis-me sentado nesta cadeira de madeira de faia, espaldar alto, uma almofada macia para adoçar as agruras dos rins. À minha direita sobre a mesa, o tinteiro e a pena de ganso. À esquerda, mil folhas de papel de arroz. Na garganta um nó e passo a relatar-vos o primeiro dos feitos que me foi dado observar e pelo qual muito viria a chorar e é tão verdade o que digo que corro o risco de borrar tinta e papel.

Ezequiel tinha dois pássaros exóticos oriundos dos confins do mundo, que alguns dizem redondo mas até pode não ser, pois de outra forma como se explicaria que não rodassem as estrelas e a íris de um olhar?

Estas aves possuíam um canto tão doce que, diziam, curava muitos males do corpo e do coração. Não poderiam viver um sem o outro pois se um voava, o outro, voo levantava. Se um cantava, os dois em um só canto cantariam. Muitos eram os que invejavam pássaros e homem e das suas bocas saíam murmúrios ferozes, zombarias e escárnios.

Acontece que ao entardecer aproximou-se o rei deste reino da casa de Ezequiel e falou, sei que és um homem bom como o pão, pacífico como a lua e peço-te que me deixes aqui trazer a minha filha triste de uma tristeza mortal que lhe esconde riso e júbilo para que ela escute o canto das tuas aves e observe o voo das suas asas. Assim, estou certo, quebrar-se-á a água sólida e a solidão que lhe cobrem de névoa o rosto. E deram as mãos, o senhor deste reino e o homem dos pássaros.

Mas de noite vieram as trevas e os invejosos da beleza e da bondade do homem, tomaram-se de pedras e lançaram-nas aos pássaros adormecidos. Ezequiel vigiava mas era fino como um junco e pacífico como a lua e as pedras acertaram-lhe no rosto e ele sangrou e chorou e os pássaros guincharam. Na manhã do segundo dia a filha do rei chegava e dando-se conta da violência da cena ajoelhou-se, tomou uma agulha e uma linha de seda e coseu o rosto do homem, pegou no seu pente de ouro e alinhou pena a pena os seus pássaros. Enquanto alisava cantava e cantando às aves se avivava.

À medida que a manhã lhes permitia o sol e a luz, a solidão desprendeu-se-lhe como um véu de teias e a névoa que lhe cobria a palidez da face abandonou-a num engano desfeito e foi pousar nas telhas do torreão mais alto de onde nunca mais saiu.

Por ser verdade este desígnio e ter recebido a graça de o testemunhar e escrever, assino e selo esta primeira crónica do terceiro dos livros e rejubilo por serem leves as minhas penas e as folhas de papel de arroz.

Não sei há quanto tempo aqui sentado e o silêncio das vozes caladas no corredor. Parece-me tão pequena a estatueta do menino preto e a concha partida, a portada da varanda aberta e o cheiro da madressilva ainda lhe sinto o adocicado pedúnculo e o meu avô, finalmente entendemo-nos, meu rapaz!

Sou eu a torre no cimo da escada, as estantes vazias e o vazio que a sua ausência me deixou.

Esfrego os olhos cansados de ler e sinto saudades da minha própria casa, na estranheza de um tempo que terminou. Sobre os joelhos e nos dois degraus abaixo de mim, os pesados volumes de lombada dourada " Crónicas da Cidadela do Triângulo de Pedra" e eu a rir-me, para quem não se agarra aos livros são agora estes que se agarram a mim.

Um ruído de pássaros no torreão e a tarde amadurece distraída como eu.

. da autoria de uma inigualável escritora .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-09-11T12:52:00.002+01:00

serão sempre os sussurros

dos mananciais dos tempos

murmúrios impuros

dos sinais vitais dos ventos

serão sempre de mais

tantos silêncios atentos

úricos sisais de tão grandes

ainda que de tão pequenos tormentos

serão sempre touros os burros

aos pares nos lugares dos curros

a celebrarem fiascos

e a bramirem os urros

a consertarem os ascos

serão sempre obscuros

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-09-02T18:58:00.002+01:00

. quem nos dirá da lembrança como expressão inequívoca de um sentimento que permanece ?

pouco a pouco
de pouco nos vale

a amplitude do tempo
na distância angular

que sem sabermos não temos
na trajectória da memória
é na órbita do vento

que se desfaz parte da história
e se um dia não queremos

no outro não cremos
que despontem as estrelas

astros luz no firmamento

que se descontem as trelas

que se encante o talento

e que se reviva a vitória

carente do enxame cruento

ausente do derrame sangrento

talvez se apague o sofrimento

e assim se acendam as velas

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-08-26T14:27:00.001+01:00

diz.me da estrela
que antecede a colheita
e da apatia dos sentidos
na míngua dos sonos
diz.me da lua
menos densa rarefeita
e do adágio do povo
na penúria liquefeita
diz.me na surdina
pela calada da seita
diz.me caim e por fim
deste gim com que somos
sem encargos ou ónus
das mansardas dos sonhos

e das folhas pardas

nativas dos olmos

diz.me porque cardas

nas arrecadações dos outonos

. fotografia de Jorge Monteiro .

2011-08-24T12:21:00.003+01:00

. muito mais do que um paço . corte ou palácio . passo e re.passo . racho e marcho . volátil e vibrátil . e a memória persiste e conserva.se viva . no rasto ou no vestígio . na pista ou na trilha . e muito mais do que os sinais . são as passadas já dadas em nome desta afeição mayor .

. ao meu nandinho .

. à manu.elita.de.elo .

. e ao silencioso jaime .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-08-20T22:26:00.002+01:00

ainda em flor
o desvelo como carícia
o princípio ímpio como exórdio pio
a lida assídua nas manhãs dos dias
o desassossego vazante

no entardecer das horas

mãe
ainda ouves o ressoar do vento

no lugar onde moras
agora sei da razão

na devoção com que oras
assim em flor
rogas ao amor
como rútilo vencedor

das lágrimas que não choras

ainda assim a dor

e o aroma das amoras

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-08-10T19:27:00.002+01:00

. à falácia . prende.se a audácia como fio condutor . ou labareda ígnea . e modus operandi do derrame diário . o ouro lídimo não é vivo . antes inveterado . por agora vamos arrumar os ninhos . é nos armazéns de agosto . que a memória reverbera o passado . numa ausência futura . a termo certo .

. mandarim de mb .

2011-08-06T15:23:00.010+01:00

"Do alto, ela olhou-o e recordando o veludo dos seus olhos, desenhou no espaço, sem lápis nem folha, a mais perfeita das figuras, corrigindo num segundo a inexactidão do tempo.
Apenas se ouviu um agitar de invisíveis penas."

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-07-28T19:06:00.004+01:00

saudara a memória do tempo ido

fora nele e dele fora que sobrevivera

recordara os pais e os irmãos joviais

a rua alegórica e a casa onde vivera

lembrara os confins e os ideais

e o passo sortido humildemente urdido

no paço doído onde se arrependera

recordara o intento sedento de alento

e o punhado de ais cais de um jovem talento

que não voltara mais aos anais do ido tempo

. ______________________________ . boas férias .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-07-23T12:19:00.003+01:00

. à Graça Pereira .

se um sorriso é meia vida

que pela vida fora se arremata

se o riso é preia viva

que sem demora se arrebata

se o viso é deia altiva

e se o siso é ideia siva

viva a diva por ora viva

que grau a grau é cabal e acata

degrau a degrau redesenho a errata

e igualo a Graça a um engenho garbo

sendo alívio e lírio vívido deste convívio

ou lugar bívio rumo à escadaria de prata

. muana chuabo kankála burutu .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

. grat.íssimo . Graça . deixo.lhe a minha amizade e o meu carinho .

2011-07-21T11:16:00.001+01:00

renasce a fénix

indiferente à laje assente

sob o retábulo da esperança

morrente lájea descrente

defronte mas deferente

da eucaristia como súplica

da liturgia agora pública

porque é tão púnica a linguagem

dos homens de fugaz veleidade

dolente paira e pungente voa

e ao toar entoa um cântico dântico

em honra da divindade

. e deixo.Vos a música desta casa . asa de uma raça mayor .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-07-13T18:58:00.002+01:00

diz.me do revés que decifra o destino

da aurora selvática entre o deve e o haver

do desequilíbrio híbrido que nos faz sofrer

daquilo que somos e do que Deus quer

do pretérito em que fomos ateus sem Deus ter

diz.me deste édito a que nos impomos

deste descrédito que hoje dispomos

sentado à mesa do verbo ter

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-07-09T10:55:00.002+01:00

Acho que descobri a política - como amor da cidade e do seu bem - em casa. Nasci numa família com convicções políticas, com sentido do amor e do serviço de Deus e da Pátria. O meu Avô, Eduardo Pinto da Cunha, adolescente, foi combatente monárquico e depois emigrado, com a família, por causa disso. O meu Pai, Luís, era um patriota que adorava a África portuguesa e aí passava as férias a visitar os filiados do LAG. A minha Mãe, Maria José, lia-nos a mim e às minhas irmãs a Mensagem de Pessoa, quando eu tinha sete anos. A minha Tia e madrinha, a Tia Mimi, quando a guerra de África começou, ofereceu-se para acompanhar pelos sítios mais recônditos de Angola, em teco-tecos, os jornalistas estrangeiros. Aprendi, desde cedo, o dever de não ignorar o que via, ouvia e lia.

Aos dezassete anos, no primeiro ano da Faculdade, furei uma greve associativa. Fi-lo mais por rebeldia contra uma ordem imposta arbitrariamente (mesmo que alternativa) que por qualquer outra coisa. Foi por isso que conheci o Jaime e mudámos as nossas vidas, ficando sempre juntos. Fizemos desde então uma família, com os nossos filhos - o Eduardo, a Catarina, a Teresinha - e com os filhos deles. Há quase quarenta anos.

Procurei, procurámos, sempre viver de acordo com os princípios que tinham a ver com valores ditos tradicionais - Deus e a Pátria -, mas também com a justiça e com a solidariedade em que sempre acreditei e acredito. Tenho tentado deles dar testemunho na vida política e no serviço público. Sem transigências, sem abdicações, sem meter no bolso ideias e convicções.

Convicções que partem de uma fé profunda no amor de Cristo, que sempre nos diz - como repetiu João Paulo II - "não tenhais medo". Graças a Deus nunca tive medo. Nem das fugas, nem dos exílios, nem da perseguição, nem da incerteza. Nem da vida, nem na morte. Suportei as rodas baixas da fortuna, partilhei a humilhação da diáspora dos portugueses de África, conheci o exílio no Brasil e em Espanha. Aprendi a levar a pátria na sola dos sapatos.

Como no salmo, o Senhor foi sempre o meu pastor e por isso nada me faltou - mesmo quando faltava tudo.

Regressada a Portugal, concluí o meu curso e iniciei uma actividade profissional em que procurei sempre servir o Estado e a comunidade com lealdade e com coerência.

Gostei de trabalhar no serviço público, quer em funções de aconselhamento ou assessoria quer como responsável de grandes organizações. Procurei fazer o melhor pelas instituições e pelos que nelas trabalhavam, cuidando dos que por elas eram assistidos. Nunca critérios do sectarismo político moveram ou influenciaram os meus juízos na escolha de colaboradores ou na sua avaliação.

Combatendo ideias e políticas que considerei erradas ou nocivas para o bem comum, sempre respeitei, como pessoas, os seus defensores por convicção, os meus adversários.

A política activa, partidária, também foi importante para mim. Vivi-a com racionalidade, mas também com emoção e até com paixão. Tentei subordiná-la a valores e crenças superiores. E seguir regras éticas também nos meios. Fui deputada, líder parlamentar e vereadora por Lisboa pelo CDS-PP, e depois eleita por duas vezes deputada independente nas listas do PSD.

Também aqui servi o melhor que soube e pude. Bati-me por causas cívicas, umas vitoriosas, outras derrotadas, desde a defesa da unidade do país contra regionalismos centrífugos, até à defesa da vida e dos mais fracos entre os fracos. Foi em nome deles e das causas em que acredito que, além do combate político directo na representação popular, intervim com regularidade na televisão, rádio, jornais, como aqui no DN.

Nas fraquezas e limites da condição humana, tentei travar esse bom combate de que fala o apóstolo Paulo. E guardei a Fé.

Tem sido bom viver estes tempos felizes e difíceis, porque uma vida boa não é uma boa vida. Estou agora num combate mais pessoal, contra um inimigo subtil, silencioso, traiçoeiro. Neste combate conto com a ciência dos homens e com a graça de Deus, Pai de nós todos, para não ter medo. E também com a família e com os amigos. Esperando o pior, mas confiando no melhor.

Seja qual for o desfecho, como o Senhor é meu pastor, nada me faltará.

. "Nada me faltará" por Maria José Nogueira Pinto in DN 07/07/2011 .

. fotografia de F Pedrosa .

2011-07-03T16:45:00.001+01:00

"Onde está o tempo das histórias da noite, enrolados em mantas na relva molhada, partilhando segredos com os pés a crescer em sandálias de couro?"

. venham comigo . ____________________ é por aqui .

. fotografia de f pedrosa .

2011-06-30T19:26:00.002+01:00

. dispo.me da nostalgia de um tempo futuro . incerto porque indutivamente certo . certo porque dedutivamente incerto . tão longe e tão perto . ou unicamente o percurso do corpo no decurso de um curso . nado morto a descoberto .

. __________________ é nas horas já soltas que o sono me invade .

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-06-21T23:15:00.003+01:00

álgico e nevrálgico
nefrálgico
salva.nos o sorriso do meio dia
quebrante álgido
sacra harmonia
soante fúlgido
grata alegria
salva.nos o siso da mestria
e o maciço cansaço
derrete o aço
desta ilusão por onde passo
deste chão como embaraço
e nunca faço

o que hoje faço e amanhã refaço
salva.nos o sorriso e o conciso aviso
salva.nos o viso de Maria

. e partilho conVosco esta alegria mayor .

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-06-12T19:00:00.001+01:00

imaterializada a vereda da promessa

antes ainda que a bondade possa

para que depois a vontade peça

a sacralidade como bênção

que quiséramos nossa

ergue.se sobre o alguergue

uma pedra vedra de jade

o leigo pecado no leito

do profano adro pesa

o lagar fora o lugar de fora

onde fôramos a saúva da uva

e por ora o ninho do vinho

granjeado à pressa

. fts pessoais . itália . cáscia . jun/2011 .

. a rosa é do fernando pedrosa .

2011-05-31T19:08:00.016+01:00

. c______i______t______a______d______e______l .

Os mais velhos dos muito velhos recordavam-se ainda do grande fogo, não porque tivesse sido maior do que os outros que tinham sofrido, mas porque trouxera consigo um sinal de mudança.

A trovoada rebentara, súbita, forte, seca, desapiedada dos homens, vingativa para com as bestas. Sobre as cabeças há pouco ainda adormecidas, inquietas agora, o intervalo entre o trovão e o relâmpago era nulo e num presságio de desgraça a electricidade dos elementos colou-se-lhes à pele e da pele ao medo e do medo ao choro dos recém-nascidos e nos palheiros de pedra cobertos de colmo o fogo ateou, inflamou o que estava apenas entorpecido. A palha dos colchões e das almofadas, as arcas da roupa branca, a mesa da cozinha, o armário dos pratos. O azeite das candeias, as velas de todos os santos. A água dos poços fervia, os cães uivaram três noites, porque o fumo e a cinza não lhes permitiu que se apercebessem do dia e na face esquerda de todos os meninos apareceu uma marca desenhada a quente, a cicatriz da desolação e perguntaram-se "porque é que nos aconteceu isto?"

Muitos de entre eles morreram para salvarem quase nada, um livro, um berço, um tambor, um coelho branco, uma ave, um poema de amor.

Na manhã do quinto dia, o desenho das lágrimas vincado nas maçãs do rosto, uma mulher que embalava um sonho cantou, os homens disseram "endoidou" e a cicatriz na face das crianças começou a desvanecer-se, a purificar-se.

E foram elas que iniciaram a reconstrução. Procuraram as pedras mais leves, inseriram-nas no intervalo dos blocos maiores, taparam os buracos, ergueram paredes e construíram uma pequena torre no cimo da qual hastearam troncos de árvore queimados porque panos não havia.

Foi o princípio da cidadela, da fortaleza que os protegeria das agressões exteriores, porque das que surgem de dentro nunca as saberiam explicar.

A partir dos vértices de um triângulo equilátero, dois virados para o mar o terceiro apontando a terra, construíram pesados muros de pedra ligados por baluartes em forma de estrela. Preservaram as cisternas com tectos abobadados para que a água fosse pura, ergueram celeiros e armazéns e reconstruíram o castelo. Os campos voltaram a ser cultivados, a cinza fertilizou os pessegueiros e as amendoeiras e nas figueiras eram doces os figos lampos.

À volta da cidadela e em todo o seu limite escavaram um fosso, na inutilidade perfeita de um acto que impedindo a entrada de quem agride, reduz a possibilidade de se poder sair.

Pagaram pesados tributos aos senhores de outros reinos, mas não se deixaram abater na inocente intuição de que não existem castigos divinos, mas uma conjugação de elementos com os quais se escreve o destino. Fundiram o ouro e as jóias, desnecessários perante o brilho nos olhos das raparigas, nos fios de luar pousados na cabeça dos velhos, nos anelados cabelos das crianças brincos de princesa quando adormecem ao colo do pai.

Foram prósperos os tempos que se seguiram, duas gerações nasceram e outras duas morreram e o dia do grande fogo era sempre celebrado. Hasteavam as bandeiras nas janelas do paço relembrando os meninos da pequena torre, abriam os pesados portões e davam brilho às fechaduras. Vinham malabaristas, saltimbancos e outros artistas, serpentes, águias e cavalos amestrados que depois fugiam num anseio de liberdade e vento.

E os mais velhos dos mais velhos não dormiam e vigilantes ao som das tempestades, continuavam a ouvir a voz da mulher que cantava a noite ardida, parada no tempo à espera do jovem que ela amava antes de o fogo consumir a sua vida.

Muitos outros homens e mulheres se revezaram na construção desta história singular e colectiva, porque uma cidadela é apenas tão somente um coração que pulsa, lançando ou apanhando pedras, vermelho como os vermelhos panos que enfeitam as janelas de um paço, dois passos.

Esta é a crónica do livro das crónicas que me foi dado ler e recontar.

. o conto é da manuela baPtista . . .

. as fotografias são do fernando pedrosa . . .

. . . o espanto é por ora meu e para sempre Vosso !

2011-05-28T11:02:00.002+01:00

. talvez seja a cidadela um fenómeno de re.construção .

. purificado numa história que aqui se irá narrar .

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-05-24T18:30:00.005+01:00

. um poema de Graça Pires .

Do lado mais perfeito do silêncio

seguro as palavras, ombro a ombro,

como um vício inexplicável.

Deixem-me refazer as noites

da inocência, para que a caligrafia

não apodreça nos meus dedos.

Um brilho oblíquo, escurece,

em meu olhar, um tempo diferido,

que condena e absolve qualquer erro.

. fotografia de fernando pedrosa .

. Viv`Arte - Teatro Vivo .

2011-05-21T12:58:00.003+01:00

. à Lídia Borges ,

. a pretensão prossegue avulsa e alheia ao sangue da ligação . adiado o juízo . o corpo vacila à mercê da preia.mar . talvez no lugar da distância se reúnam odores sob o alpendre do meio.dia . e a tarde se espalhe sobre o molhe da terra molhada . "um dia depois de tudo" não posso querer mais nada . talvez a metáfora alcance o confim do fôlego no seu bafejo mais cavado . escavada rente à rasoura dos lábios rasados . vivos . mas en.carnados . talvez se reúsem anáforas no re.começo de cada alvorada . e cintilem as xícaras da índia sobre a toalha na tailândia bordada . talvez o estilete rasgue a página do dia depois . "um dia depois de tudo" . não posso querer mais nada .

. fts pessoais . bangkok . 2011 .

2011-05-18T13:14:00.001+01:00

. à brancamar .

Fim - o que resta é sempre o princípio feliz de alguma coisa.

Agustina Bessa-Luís

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-05-13T20:40:00.003+01:00

Disse - não choro - e Ela olhou-o. Tão terno, desprendido, arranhado das silvas e das pedras da estrada. Ao pescoço um lenço branco como as rosas brancas e as toalhas de festa bordadas de rosas. E acrescentou - se me vires no meio da multidão, não Te prendas comigo, solta-me, larga-me como uma estrela de papel sustentada pelo vento, porque enlaçado Te tenho ao meu pulso esquerdo, dez contas, dez dezenas e um caminhar andante.

No bolso da camisa um recado dobrado em quatro pontos cardeais. A norte não Te peço nada. A sul entrego-Te as minhas faltas, que são aquilo que eu não tenho quando Te peço nada. Os outros dois são quando balanço, agulhas de marear.

E antes do amanhecer, deixa-me acender as luzes que trago nos olhos, segurar a ponta do Teu manto e peregrinar tranquilo, Senhora, como se me estivesses a embalar.

. tributo de manuela baPtista e fernando pedrosa .

2011-05-03T22:04:00.003+01:00

um dia ainda hei.de ver o meu país ser grande

ser uma fenda do mundo que do fundo se estende

ser a raiz da língua mátria que em toda a terra se compreende

ser a flor de lis e ser a pátria que ao ser a chama se acende

ser de cariz semiótico um vocábulo ávido que se entende

ser a tatuagem na pele que o corpo à alma prende

. esparsas são as horas de um tempo exacto .

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-05-01T12:05:00.004+01:00

. e hoje somos a osmose ao peito e o parapeito do dia . . .

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-04-30T11:53:00.002+01:00

é de véspera que assento o honor de mais um ciclo circadiano

e o tablado será sobrado improvisado e acaso determinado

para que sejam audíveis e perceptíveis em cada passo inteligíveis

os aplausos irredutíveis provenientes do decano do silêncio

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-04-24T21:31:00.001+01:00

fora cravo a revolução e a sinalética a flor do dia
fora golpe a transição da ditadura para a democracia
fora enfim o fim do estado novo fora liberdade a euforia
fora imagético e nunca céptico fora do silêncio a sabedoria
fora séptico e fora estorvo fora do ditatório regime a agonia
fora péctico o velho país covo ao ser por ora novo e deste povo

o poder supremo da soberania

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-04-19T19:21:00.002+01:00

disse Jesus:

" Eu sou a ressurreição e a vida.

Quem crê em mim, ainda que esteja morto, viverá. "

. fotografia de fernando pedrosa .

2011-04-13T18:23:00.003+01:00

sento.me à mesa da tradição

porque nunca é em vão quando a amizade acontece

e dos amigos que o são a saudade rememora e não esquece

do que é causa e valorização é na terna idade que prevalece

rente ao coração gente de mãos dadas diz adeus à ilusão

enquanto fora breve o bater de asas antes rasas na escuridão

porquanto leve esvoaças sob o céu que sobre ti desce

. consagrado à minha querida amiga branca pela amizade que na lealdade se interpreta na cadência de tantos os dias . de todos os dias .

. fotografia de fernando pedrosa e fernando teixeira [lateral] .

2011-04-05T20:13:00.001+01:00

atraso o traço e aquieto o passo

amparo e afago e abraço o resto do dia

que adormece e arrefece sendo réstia e agonia

pudesse eu ser em mim todos os dias num só dia

e recuar ao passado sequioso pelo futuro defronte

e só haver mar do céu peregrino e só haver horizonte

e ser outra vez e talvez e ser de vez a ponte

deste lamento que somos deste tormento e razia

para o alento que fomos vento sedento e mestria

. phuket . thailand . fts pessoais .

2011-03-31T19:02:00.006+01:00

o fascínio como desígnio da arte

aparte do que fora todo e por ora parte

resigno ao desastre de tanta guerra lasciva

esquivo.me da palavra que lavra esquiva

livro.me da aresta cresta avara viva

iro.me na fresta que cava e escava frívola

e re.ligo.me ao que resta da mulher formosa diva

. à memória de Elizabeth Taylor . na manifesta vivência da plenitude na eternidade .

. fotografia de fernando pedrosa . a quem tanto e por tudo agradeço .

2011-03-26T11:39:00.004Z

é dos espíritos a casa defronte da casa

onde se inscrevem tesouros talhados a ouro

é dos templos a massa rasa do tempo que passa

é dos ventos o intento e o alento vindouro

é do céu que troveja rente à tarde que abrasa

o crepúsculo que escalda e o alvor que arde

raro horizonte do índico onde a terra é apenas parte

deste mar a ser todo berço universo e arte

deste ar a ser modo verso asperso e marte

. maya bay . thailand . fts pessoais .

2011-03-11T17:32:00.009Z

. i | n | t | e | r | v | a | l | o . a | t | e | m | p | o | r | a | l .

Aqui deste lugar onde me encontro seria tão bonito escrever-te uma carta, tranquila, como se o tempo não contasse e onde a cada linha o papel mudasse a sua cor.

Sei da essencialidade da vida. Um dia aceitarei a sua transitoriedade, tal como a margem direita de um rio aceita a margem esquerda e a nascente aceita a foz.

Superfície alagada, campo, aluvião, silêncio. Há povos que acreditam que as vozes assustam os espíritos dos arrozais e estes reclamam a infertilidade da terra, trazendo a carência, a escassez.

É puro este bago de arroz acariciado por mãos humanas, afastado de químicos que adulterem a essência do seu sabor, a flor. Macio, húmido, solto. Jasmim o perfume. O seu nome, thai, partilha-o com a língua que oiço falar.

O meu primeiro registo é dele, deste grão, na primeira das folhas de um caderno de viajar. Esbranquiçado oblongo, a coloração ligeiramente rosada, o toque da água.

Pequena a caixa de lápis que trouxe comigo, não retirou espaço aos calções nem às camisolas de algodão, antes acrescenta um ligeiro chocalhar, madeira e lata, a busca de uma combinação de cores, da harmonia das escalas. Tudo o mais é supérfluo.

A humidade é tanta que as gotas de suor escorrem-me pelo nariz e a minha própria saliva tem o sabor do sal. Conto as ilhas, as extensões de areia branca, misturo o turquesa e o esmeralda com os azuis cristalinos, mergulho, suspendo o expirar, solto as bolhas, toco e retoco as rochas de coral que é a cor mais difícil de encontrar. Sei dos tubarões-baleia e das gigantes raias, tremo de medo assim como eles tremem de mim.

Após a invasão das ondas foi o caos e a dor, a memória não se apaga mas a ferida não sangra mais. As pessoas sorriem e eu desenho os sorrisos, frágeis embarcações sem remos nem velas, sobre as praias e os corais e o mar.

Poderia falar-te de cento e quarenta mil monges vestidos de açafrão e de dez mil templos, mas acredita que ficariam muitos outros por falar, dos grandiosos, dourados, torreados, no meio de um lago, dos humildes no cimo de uma montanha, junto dos elefantes cinzentos ou das tribos do norte e das outras que habitam as cidades, em busca do que é sagrado e puro.

O senhor dos templos, ouro, esmeralda, jade, vestes tecidas de fios dourados, medita, reclina-se, flor de lótus na perfeição de uma postura serena centrada nos sinais interiores, afastamento daquilo que nos preocupa, nos ocupa a mente desnecessariamente.

À medida que me aproximo da capital, as minhas linhas afiam-se na multiplicidade das páginas, cruzam-se, preenchem-se, sombreiam-se, não conto, reconto, estonteio-me no burburinho do trânsito, metrópole por vezes infernal e a gula assalta-me e desejo experimentar todos os pratos, picantes e adocicados, apimentados, temperados com molho de peixe, exótico este cozinhar...extasio-me com a arquitectura das frutas, a habilidade de transformar os alimentos em arte.

Posso comprar uma pedra preciosa, uma estatueta, duas gravuras, um vaso de cerâmica e seis marionetas. Ou um pano de seda pura fiada à mão, finura, habilidade. Elegante e suave se dançado.

E como as veias de uma mão em que o tempo desenhou a sua imagem, conduzo-te pelos canais do mercado sobre as águas, flutuante é a palavra certa, vacilante também, somos Jonas salvos do ventre da baleia, observamos as coisas como se fosse a primeira vez. Os peixes e os frutos, as flores, os legumes, os temperos exóticos. Amarelos, verdes, encarnados, gengibre, coentro, erva-doce e açafrão.

Não sei do riso das crianças, dos pássaros exóticos, do ladrar de um cão.

Quando viajamos, dói-nos regressar. Trazemos na pele alguém maior do que nós e tudo de volta nos parece estranho e deslocado, somos nós mas há um outro lado.

Por isso te desenhei este Reino de Sião. Sem regras, mapas, nomes ou rios. E cada traço permaneceu aquém da beleza com que desejei cativar-te.

Um país não se pode contar, é como um filme ou um livro muito amado, um vinho tinto encorpado, perfumado, só será entendido se for vivenciado.

E agora trocamos. És tu que vais e eu fico no teu lugar.

. à manu.ela.deste.elo . autora desta escrita de ouro . deste tesouro . aqui ou em qual.quer lugar . o meu muito obrigado .

. fotografia de Vítor Antunes e Rui Cordeiro e Paulo Direitinho e João Torres .

. entrada de Carlos Secca e lateral de Fernando Pedrosa .

2011-03-08T11:35:00.003Z

" Há de tudo um pouco nas lágrimas das mulheres. "

. a todas as Mulheres que visitam o . intemporal . bem.hajam .

. e deixo.Vos flores . muitas e muitas flores . todas as flores .

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-03-05T14:08:00.006Z

disse.me a esperança que pode ser tua outra vez

disse.me ainda a confiança que por mais esta vez

o tempo de outrora fora de sempre e é de agora

e a raiz que vaidade fora é por ora modalidade que não se desfez

as palavras que lavras são veredas cavas mais uma vez

disse.me um nome que não pode ter outro

e que as muralhas são nímias por dentro e por fora

disse.me o vento que é chegada a hora

da presença do tempo aqui e por ora

disse.me a esperança que por mais esta vez

. fotografia de Fernando Pedrosa . "Casa das Histórias" de Paula Rego .

2011-02-27T21:41:00.013Z

ao des.tempo d.aquele tempo

era sempre à tarde

que a manhã esmorecia

no desvinculo do corpo

que por ora solto sentia

era sempre à parte

que um pouco de tão pouco

de ti eu sabia

eras apenas mecenas e marte

em vão deus da guerra

e valia

era a obra crente da arte

e o ventre a sobra do dia

que encarnado encarna

no des.corpo orco que invade

era do penado a vontade

que à tarde

a manhã de amanhã se unia

eras apenas rouco

dentro do des.tempo cavo

e oco do louco avaro

que sabe

fotografia de Fernando Pedrosa e Rick X [lateral]

2011-02-25T20:51:00.005Z

. amparo o estio da maturidade que julgo proceder ao saber da indiferença ainda que frieza suspensa por um fio .

. consagrado aos que sacrificam a própria vida em luta pela Liberdade .

. fotografia de Fernando Pedrosa e Marta Ferreira [lateral] .

2011-02-18T18:02:00.006Z

. aos meus mais.do.que.leitores .

quando o momento da desculpa respeita o sentimento da culpa

e do marco alfa a ómega o peito é o arco zarco e o lamento

a ida é então o barco que em vão lacra o assento do tempo

e o corpo é a menção o parto o achado parco que invento

a alma é a pronunciação lente biconvexa ou crente lupa

. a todos sou mais.do.que.gratíssimo .

quem nos será nunca a esfera antes a atmosfera?

. fotografia de Fernando Pedrosa . [sempre] .

2011-02-13T18:10:00.003Z

para lá do cinzento tão denso do céu

as linhas são lábios apensos ao olhar

para lá da tormenta entre quem fui e quem sou

deste ocidental canto é para lá que eu vou

entre a esfera e o céu serei apenas eu

para lá onde o azul é a turquesa do mar

é de afinco a contiguidade dos dias que pressinto

horizonte ou borda d`água ou silêncio de um grito

intervalam as marés circunscritas ao convés

e recorrem a ser mar finda a terra a meus pés

no retorno o sufrágio de uma alma renascida

na geografia que reinvento no redesenho do tempo

ou reengenho arrebatado às asas rasas do vento

ou universo inato onde intacto me sustento

neste intervalo tão curto onde o pouco é quase furto

nesta barreira convexa onde eclodem os corais

o silêncio acrescenta agora o que outrora fora surto

e regressam as horas das quimeras intemporais

. fotografia de Fernando Pedrosa .

2011-02-10T21:27:00.003Z

" para cada verdade, o contrário é igualmente verdade! Mais concretamente: uma verdade apenas se deixa exprimir e envolver em palavras quando é parcial. Tudo o que pode ser pensado com o pensamento ou dito com palavras é parcial, tudo é parcial, tudo é metade, a tudo falta totalidade, integralidade, unidade. "

" o mundo é perfeito em todos os instantes, a misericórdia já contém em si todos os pecados, todas as criancinhas têm já dentro de si a velhice, todas as crianças de peito têm a morte, todos os moribundos têm a vida eterna. "

. fotografia de F Pedrosa .

2011-02-05T10:40:00.006Z

. à manu.ela.de.elo .

sei.te sem medos entre mil dedos
a desembaraçar segredos sei

sei.te de cor sem rodeios entre mil devaneios
a agitar anseios sei

sei.te da cor mimética mística
e da imagética como técnica mista sei

sei.te das histórias com mar ao fundo
no conto do teu mar profundo sei

sei.te do amor errante em louvor deste mundo infecundo
sei.te fervor sei

sei.te semiótica nas asas do vento
como aragem deste tempo sem tempo sei

à tua prosa artística ardósia eucarística
manuela baPtista não há quem resista

és filha do talento mãe do alento
a voz uterina deste seio que te consagro à vista

. no dia do Seu aniversário . os meus parabéns .

. fotografia de F Pedrosa .

2011-01-26T11:56:00.004Z

sob os céus de um pássaro-folha

sobrevoam obreiras incandescentes centelhas

polinizam flores de mil cores pardacentas

e são cinco os olhos com que observam atentas

influem laboriosas em heterotípicas sociedades

e organizam.se disciplinadas sobre as franjas das cidades

assim procede rumo ao fim o cetim das anciãs abelhas

e tão somente trabalham as fêmeas operárias

os machos voam livres sobre colmeias várias

fertilizam a rainha no mais alto voo nupcial

para sucumbirem à fome e ao frio que afinal

são os alvéolos dos homens tantas vezes de fel

pelo que consagro às abelhas este favo de mel

. fotografia de Fernando Pedrosa e Raul Gagliero [lateral] .